Naranjo en flor Homero Expósito

Homero Expósito
Pintura al oleo: Andrea Morello

Naranjo en flor

Era más blanda que el agua,
que el agua blanda,
era más fresca que el río,
naranjo en flor.
Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de vida
y se marchó…

Primero hay que saber sufrir,
después amar, después partir
y al fin andar sin pensamiento…
Perfume de naranjo en flor,
promesas vanas de un amor
que se escaparon con el viento.
Después…¿qué importa el después?
Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.

¿Qué le habrán hecho mis manos?
¿Qué le habrán hecho
para dejarme en el pecho
tanto dolor?
Dolor de vieja arboleda,
canción de esquina
con un pedazo de vida,
naranjo en flor.

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11 pensamientos en “Naranjo en flor Homero Expósito

  1. hola francisco
    que gusto saberte nuevamente dando luces, cómo estuvo ese viaje?
    ya nos contarás…

    un poema bastante melancólico nos has compartido , dolor…en el crecemos y en el maduramos…sin él seríamos Peter Pan for ever

    abrazo grande pa'ti
    con las mejores energías y tira pa'rriba

    estuve echando ojo al otro blog Emprededores… bastante bueno,y actual

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  2. Cuando la suerte que es grela
    fallando y fallando te largue parao
    cuando andés bien en la vía
    sin rumbo y desesperao….
    cuando no tengas nifé
    ni yerba de ayer
    secándose al s

    Cuando estén secas las pilas
    de todos los timbres
    que vós apretés.
    Buscando un pecho fraterno
    donde morir abrazao

    Cuando te larguen parao
    después de luchar

    lo mismo que a mì

    Cuando rajés los tamangos
    buscando ese mango que te haga morfar
    Cuando veas que a tu lado
    se prueben la ropa que vas a dejar

    La indiferncia del mundo que es sorda y es ciega recién sentiras

    VERAS QUE TODO ES MENTIRA
    VERAS QUE NADA ES AMOR
    QUE AL MUNDO NADA LE IMPORTA
    GIRA…. GIRA…..
    CUANDO TE AGOBIE LA VIDA
    CUANTO TE MATE UN DOLOR
    NO ESPERES NUNCA UN CONSUELO NIUNA MANO NI UN FAVor

    Estos si que es el suicidio poético ,pero desgraciadamente llega a ser cierto.

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