La violencia de las horas. César Vallejo

Todos han muerto.
Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.
Murió el cura Santiago, a quien placía le saludasen los jóvenes y las mozas, respondiéndoles a todos, indistintamente: “¡Buenos días, José! ¡Buenos días, María!”.
Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses, que luego también murió, a los ocho días de la madre.
Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad, en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer.
Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol de la mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.
Murió Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no se sabe quién.
Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.
Murió en mi revólver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta, en el mes de agosto de años sucesivos.
Murió el músico Méndez, alto y muy borracho, que solfeaba en su clarinete tocatas melancólicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho antes de que el sol se fuese.
Murió mi eternidad y estoy velándola.
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15 pensamientos en “La violencia de las horas. César Vallejo

  1. es lo que hacemos a diario…desde que nacemos

    es algo natural por qué hay quien se sorprende, si es lo único seguro que sabemos pasará

    que tengas un excelente fin de semana

    mientras hay vida …la ilusión de la felicidad existe y en ella es que construímos todo lo que somos

    muakis de luz francisco

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  2. Ayer murió un tío que estuvo 9 años en coma. Triste, pero debía ser. Esas agonías eternas son durísimas… igual, nadie quería que nos dejara, a pesar de que se perdió una casa en un tratamiento larguísimo.

    Hay misterios que no se entienden…

    Cariños.

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